Paseaba agarrado de su mano, con la placidez que conlleva senirse querido. La orquesta tocaba los éxitos del momento y viejos clásicos imperecederos.

 

La gente sonreía y charlaba animadamente. Por un día quedaban atrás todas las presiones que los enjaulaban y los ataban a un mundo demasiado hostil. Era un día de fiesta.

 

Él paseaba aferrado a esa mano, disfrutando del paseo entre toda esa gente, alimentándose de esa felicidad efímera pero plena.

 

De repente perdió contacto con su mano guía. Sintió como se alejaba, como la distancia se hacía mayor, como si estuviese volando.

 

Todo se hacía pequeño, todo se hacía insignificante. Todo se difuminaba, como envuelto en una nebulosa. Sintió como si su cuerpo se hinchase, como si cada vez le fuese más difícil circunscribirse a su cuerpo... hasta que estalló. Un PUM que firmó su final...

 

Abajo, en la tierra... las lágrimas de un niño fueron su epitafio.

 

 

 

(A Bu. La coreana que perdió su cebra)

Vaciaron el botiquín. La esclavitud de las pastillas iba a terminar.

 

Con las manos entrelazadas se dirigieron a su habitación, ese búnker que los había cobijado durante treinta años, sin prisa, disfrutando de ese último paseo.

 

Al borde de la cama comenzaron a desnudarse... primero con la mirada y luego con las manos, con ese ritual de las parejas veteranas, tan repetido y aún así tan especial que parecía nuevo. Se metieron bajo las sábanas y se abrazaron.

 

Luego él, con una dulzura firme, se puso sobre ella. Sus sexos, en otro ritual bien aprendido, se saludaron con una complicidad alegre. El ritmo, pausado y tierno en sus orígenes, devino en un baile espasmódico y casi furioso.

 

Sus cuerpos se iban cubriendo de sudor, se agitaban, se agotaban, se fundían... las viejas maquinarias acompasaban sus pulsaciones, trabajaban al unísono buscando el final esperado.

 

Entre estertores llegó el final.

 

 

 

 

Tres días después, los vecinos, extrañados por su ausencia, avisaron a la policía.

 

Los encontraron, acoplados, felizmente muertos... ambos padecían del corazón.

Estaban abrazados sobre la cama, decidiendo si dormir, hablar... o aprovechar la tarde de una manera más visceral, cuando ella, ojos grandes, sonrisa como arma, le soltó a bocajarro: "dime cosas bonitas"...

 

Él, saliendo de cierto sopor que comenzaba a invadirlo, se quedó mirándola absolutamente descolocado: "¿Cosas bonitas)?... "  

 

Ella asintió, sin decir nada más. Sólo esperó, con cierta ansiedad en ojos y labios...

 

El comenzó: "Tengo un trabajo de mierda, demasiadas horas, demasiada gente, demasiada rutina entre cafés y cervezas. La felicidad que anhelo está a varias horas de distancia, la disfruto a cuentagotas... Estoy empezando a envejecer, en ocasiones pienso que he malgastado mi vida, que sólo he ido de error en error, minimizando sus daños colaterales para continuar cierto avance que me lleva a quién sabe qué desesperación..."

 

 

Ella lo interrumpió: "¿Eso son cosas bonitas?"...

 

 

 

Los besos pusieron banda sonora a la tarde...

Hoy he tenido un muy buen día. He encontrado muchas botellitas que me pagarán un trozo de pan blanco. También he encontrado un libro. Sé que es un libro porque es igualito que los que llevan los chicos del barrio alto a eso que llaman escuela. Debe ser lindo ir allá, porque todos salen con una sonrisa enorme.

 

Al abrirlo ha visto unos garabatos extraños y unos dibujitos lindísimos. La historia es de un chico tan pequeño como yo que sus padres llevan al bosque y el va tirando (que despilfarro) pedacitos de un pan blanquísimo al suelo...

 

Sus padres (igualitos  a los míos) lo dejan solo en el bosque. Quiere encontrar el camino de vuelta pero los pajaritos (que de colores) se han comido todo ese pancito (sueño con tener plumas y picotear).

 

Este libro me ha dado más hambre...busco mi caminito de migas de pan que me lleve a encontrar mas botellitas.

 

Veníamos de pasear por la playa a principios del otoño. Volvíamos a casa por una carretera secundaria, muy descuidada. Ella conducía despacio, embebiéndose del paisaje. Una bucólica sucesión de árboles flanqueando la carretera, un pequeño riachuelo haciendo eses entre los árboles y un manto de hojas cubriendo los prados.

 

Apagamos la radio. Bajamos las ventanillas. El viento comenzó a jugar con su pelo y a mí me susurraba pequeños secretos extraídos de sabe dios qué nidos. Traía además un olor a madera húmeda, a fragancia de caída. Una atmósfera idónea.

 

Su hijo estaba en la parte de atrás mirando el paisaje.

 

- ¿Te gusta?. -preguntó ella.

 

- Sí.-respondió él- Sobre todo los baches.

 

 

 

 

 

 

PD.- mis mejores deseos para este año a todos los que sois huéspedes de esta isla.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Aquí, a mis pies, la ciudad eterna eleva un cántico de llamas. Su dolor llega hasta mis cuerdas, pero mi música no atrapa el dolor. Mi cántico es de alegría. Sus dedos me hacen daño.

 

            No puedo dejar de pensar en mi culpabilidad. Soy cómplice del asesinato de la belleza. Soy la portavoz del exterminio de la música. No puedo sentirme orgullosa de la visión que contemplo, no puedo sentirme orgullosa de acompañar su risa con el sonido de mis cuerdas.

 

            Sin embargo acompaño sumisamente su himno; dejo que sus asesinas manos acaricien mi cuerpo para poner banda sonora al cataclismo, para inmortalizar su obra. Intento entretejer notas desgarradas, pero la historia creerá que fue él quien las provocó.

 

            El odio hincha mis cordajes. El calor avanza trayendo en su hálito el dolor de la inocencia castigada, el sufrimiento del que no comprende nada, el estupor del plebeyo sujeto a los caprichos de un imbécil que se cree divino. No puedo seguir con esta melodía. No quiero que la historia me relacione con este engendro despótico y narcisista. Aunque para eso ya es demasiado tarde. Mi papel en la historia ya está escrito. Pero intento rebelarme.

 

                Mientras caigo hacia el fuego, feliz de compartir el destino de mis hermanos, saboreo mi victoria última... Entre mis cuerdas se quema el meñique de Nerón...