| Eduardo Dudu's profilela poesía es en la cama....PhotosBlogLists |  Tools  Help |
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July 17 poetas...Arte, Artista, Ficción y Sueño. El artista es un niño engreído. El artista quiere ser dios. Un dios egocéntrico y onanista. Seamos simplemente niños. June 20 futuroPoco puedo saber del futuro
Y sólo deseo que tus manos
le indiquen el camino hacia mi casa. June 04 extraña poética (declaración de intenciones)hablar, soñar, cerrar y los ojos y suspirar.... buscar imágenes que susciten sueños... y ver Fotografías que me hagan volar...
y todo eso sin huir del dolor,
de las lágrimas
podría idealizarte... podría envenenarte con poesía....
podría adulterar la realidad para hacerla preciosa
y no sería nada más que engañarme a mí mismo
porque lo jodido empieza donde acaba lo imaginario
y prefiero dejar de soñar despierto....
pero hay dos o tres sueños recurrentes que quiero bajar al mundo real
y tú participas en ellos....ahora viene lo jodido... intentar que se cumplan
intentar hacer todo de la manera correcta, de la manera coherente....
permitiéndonos pequeños conatos de locura...
pero con una mínima coherencia incluso en esos momentos May 05 tiempo absurdoEs el tiempo del absurdo, esa época grandilocuente y vacía. La catarsis del exceso del conocimiento. Todo está permitido en estos momentos. El absurdo es la hipnótica hoguera de sugerentes llamas de sintaxis guturales. ¿Conoces acaso el precio exacto del viento? Por favor, creemos un absurdo reloj que marque sólo las doce de la madrugada, para estar siempre en el límite de la locura aguardando un segundo de abismo, un fogonazo de desesperación, un orgasmo animal, un final incoherente. ¿Cuánto pagarías por el viento? Es el tiempo del absurdo, el tiempo que acaba en un segundo. Apuesta por la noche. April 18 confrontación.-No hay nada escrito
-apremiaba la pluma en su sarcófago de acero-
todo está por venir.
- Todo está ya escrito.
aseveró tajante desde su estantería
el Diccionario. March 07 Gritos y cancionesVodka. Pall-Malls. Nothing compares to you. La pera y la mandarina se ríen. La adulterada sonrisa de Morrison. For a wicked game you play make me feel this way. Mi cerdo de la suerte. Mi anillo y sus signos. La mano que domina el futuro. ¡Ojalá no soñara nunca! El caos de mi habitación. Mi máquina de escribir. Electrónica Mi soledad. What makes you treat me so bad?
February 09 la necesidad del poeta...caer y sufrir magulladuras para curarlas con palabras. ...hurgar en cicatrices viejas y arrancar los puntos con la punta de una pluma. ...mezclar su dolor con esperanza para confirmar su condición de masoquista romántico. El poeta necesita del dolor...
January 19 egoistasEn mi espalda clavados tus ojos con el dolor de la separación, del adiós definitivo.
En tus labios la súplica no dicha, la ira mal contenida, el amor malinterpretado.
En tus brazos la cuerda que tensa, que amarra al pasado, que exige su reconocimiento
En mi huida se esconde el miedo el miedo a un egoísmo tan grande como el tuyoDecember 29 a ti que te fuiste....este amor se me escurrió entre los dedos con un dulce resquemor
traté de pararlo con mis pies y evitó mis playeras suavemente
no lo pisé sólo traté de absorberlo con el último de mis besos
Pd.- Anoche alguien abrió su corazón para cobijar unas horas el mío...este poem es una ínfima muestra de agradecimiento... November 24 abrazando fantasmas...Cansa esta muerte lentade abrazar fantasmas, mata el ritmo monocorde de la almohada y sus gastados formulismos, se agotan los cigarrillos que vienen sin promesa de beso. Las caricias bajo las mantas, la música de las sábanas, la cadencia lejana... agonizan con un canto de cisne, el canto de esos abrazos exiliados que bautizaste con tu partida. September 13 PEQUEÑA ORACIÓN (DE MADRUGADA).Quiero pedir, ahora que la ciudad es un gran muerto, que deje de pasar el tiempo, que retroceda unos minutos. Quiero que se detenga en el momento del milagro de tus besos. Quiero ahora tener tus besos para siempre, sin retroceso y no importa, sin avanzar y no importa. Quiero que los segundos sean eternidades. Quiero seguir enlazado a ti. Quiero el universo de tus ojos.
Esta es mi humilde y sencilla oración, mi egoísta plegaria. Y sólo de ti depende que el milagro de tu presencia y caricia deje de ser sueño y oración, para convertirse en presente y eternidad September 02 vigilia...esta noche es de vigilia. ronda mis huesos el pálido frío de la muerte. pero no será hoy. no esta noche. tengo mi espada preparada, y en su filo agoniza mi miedo... esta noche será larga... los amaneceres venideros harán temblar los cementerios. todas las noches serán una sola noche... en la que la palabra extenderá sus garras y nos humedecerá como lluvia profana.... August 24 aún queda esperanza...Mirad. Ayer descubrí a un hombre. Lloraba de impotencia. Se lamentaba, incapaz de entender nada. En sus manos la carta de un exilio, los poemas rotos, enviados a la eternidad... Escuchad. Ayer conocí a un hombre... y entre sus lágrimas creció mi esperanza. Sus poemas traigo aquí, unidos con un celofan triste... y con los trozos del espejo que rompió en su huida... July 26 despedida...ese era el tiempo que se desgarraba con promesas de eternidad azul... las consabidas y aceptadas mentiras prolongaban tu adiós en reflejos de esperanza...
ese era el tiempo de felicidad artificial cubierta de tus besos lapislázuli... Antes de partir ,con la promesa de retorno, me entregaste el olvido envuelto con papel de sueños...
...cuando lo abrí... la nostalgia llovía en mi desierto July 19 sin título...Con esta tinta-sangre (no más de dos gotas) anhela el sueño conquistar el mundo y el corazón bombea las palabras que recitan los muertos en sus reuniones sociales.
Con esta sangre-sueño (un caudal sin freno) los vivos levantan sus copas y brindan silenciosamente con las palabras de los muertos...
Con esta tinta-sueño se me queda el corazón tan estrecho que invito a vivos y muertos a brindar con mis palabras... July 02 ...La Música acarició el sentimiento más terrible. (La poesía nació del llanto de un bebé abandonado) Ser poeta no es ser artista. Ser poeta es sentirse indefenso. La música no cura a los poetas. Sólo les hace luchar.June 22 poema matutino (Valladolid...hace varios años)POEMA MATUTINO.
Levantarse preferiblemente tarde, en calzoncillos (mas bien sucios) y con los calcetines puestos y después de estar tres días sin saber qué es una ducha o un afeitado.
(Tristes nubes anquilosadas como antiguas novias, grises, macilentas y lejanas)
Arrastrarte lánguidamente hacia la cocina, tirar a la basura las botellas de vodka, tequila y demás, y rescatar el único vaso limpio para tomarse el primer café de la mañana y prender el primer ducados del día.
(Cansinas, las nubes se mueven hacia un destino incierto más allá de la vida)
Tumbarse en el sofá, encender la tele y cerrar los ojos como intentando ahuyentar la jaqueca, a la vez que agarras la botella superviviente. Lanzar un gran eructo, y escribir el primer poema del día. June 07 naúfrago...y mi cuerpo busca una mano que me arrime a alguna costa que acabe con este naufragio de costas sin arena... de besos en caracolas que sólo son ecos....
y si esa mano es tuya, aprieta fuerte... que tu costa fue mi partida... y deseo regresar a casa.... June 02 poemilla....Me hiciste a tu medida diste a mi pecho el hueco exacto de tu pasión, grabaste en mis labios las palabras precisas, todo mi cuerpo como extensión del tuyo... Sólo rechazaste mi corazón... (y las lágrimas que caen te repiten en mil espejos) May 27 mi guaridaen mi guarida se esconden agazapados los dientes de mis poemas afilados en tus fotografías... ...en mi guarida sólo queda el hueco de tu huida el sabor de tu última sangre el olor de tu último orgasmo... ..en esta guarida hecha a mi medida sólo hay un animal... la nostalgia... |
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