| Eduardo Dudu's profilela poesía es en la cama....PhotosBlogLists |  Tools  Help |
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February 06 Creciendo..."Citius altius fortius"... Es el lema olímpico por excelencia, un lema que habla de romper barreras.
Y en eso estamos... y cuando digo estamos es porque para romper esta barrera de la que hablo es necesario ser dos. por lo menos en mi caso.
Hace apenas dos años mi único objetivo era resistir un día más la monotonía en que me había autoinstalado. Una parcela de vida cómoda y sin riesgos. Una vida sin vida, si se quiere decir así. Una asepsis total.
Después todo cambió. Tocó arriesgarse. Dejar atrás la empalizada defensora y cabalgar en campo abierto, renunciando a todo lo afianzado. Era una apuesta a la locura.
Ahora, casi dos años después, mi vida vuelve a construir una empalizada, pero esta vez no es unipersonal. Esta vez ha de defender una familia.
Trabajo deprisa. en Mayo la empalizada cobijará un ser más. September 21 inmensidadJusto en el borde. Al límite de lo sensato. Con las olas luchando por acariciar tu cuerpo, por hacerte suyo...
Tuve miedo...
La atracción del mar es muy poderosa.
Te giraste, me abrazaste... y las olas rompían en lamentos.... May 13 tiempo...Rápido. Muy rápido. Así transcurre ahora el tiempo. Hace ya seis meses que no paso por mi cueva, por este sancta santorum que durante un largo periodo fue mi casa. Sin darme cuenta del abandono, me he abandonado a mi nueva vida, cerrando puertas que nunca debería haber cerrado. Este submundo virtual era (y debería seguir siendo) un ánfora donde se iban almacenando historias, sentimientos, sueños... haciendo acpio para tiempos peores.
En ocasiones considero que un motivo, que el motivo que me lleva a escribir es la carencia. No ya tanto el dolor, sino la carencia de felicidad. Así comenzó, así se desarrolló... y por eso ha estado a punto de morir. Era un enfermo terminal, agonizaba, pero me cuesta ver morir a alguien querido. Por eso esta pequeña inyección de palabras. Para que respire un poco más.
Y ahora es como empezar de cero de nuevo, como si volviese a su país tras un largo exilio y tuviese que reconocer y reconocerse en cada baldosa tan extraña como suya.
No espero que nadie me espere. No espero que nadie me vigile. Pero al igual que el exiliado, recorreré las puertas antaño familiares y con un suave toque de nudillos diré: "estoy aquí, he vuelto. Cómo has cambiado. Cómo he cambiado." Y esperaré algún guiño cómplice, algún abrazo... y algún portazo. O que algunas puertas se abran a un vacío carente de recuerdos y palabras. Es el riesgo del exiliado, el riesgo del que abandona la huerta y espera que las lechugas hayan crecido sanas y saludables... por sí mismas...y a veces ocurre... pero no demasiadas veces.
Sigo inmerso es ese pequeño milagro de la felicidad diaria, ese tranquilo río con pocos meandros, de aguas tranquilas y profundas. Una invitación a sumergirse en él. No sé nadar y aún así no me ahogo. Ni tengo el síndrome de Robinson. Fluyo.
Tiempo... demasiado tiempo sin visitar esta cueva... estoy coloreando los bisontes de nuevo, las escenas de caza, las manos místicas en la entrada... hay un cubo de pintura... hunde tus manos... deja tu huella... todo está permitido.
saludos.
December 14 mampostería.1. f. Obra hecha con mampuestos colocados y ajustados unos con otros sin sujeción a determinado orden de hiladas o tamaños.
November 21 día de feriaPaseaba agarrado de su mano, con la placidez que conlleva senirse querido. La orquesta tocaba los éxitos del momento y viejos clásicos imperecederos.
La gente sonreía y charlaba animadamente. Por un día quedaban atrás todas las presiones que los enjaulaban y los ataban a un mundo demasiado hostil. Era un día de fiesta.
Él paseaba aferrado a esa mano, disfrutando del paseo entre toda esa gente, alimentándose de esa felicidad efímera pero plena.
De repente perdió contacto con su mano guía. Sintió como se alejaba, como la distancia se hacía mayor, como si estuviese volando.
Todo se hacía pequeño, todo se hacía insignificante. Todo se difuminaba, como envuelto en una nebulosa. Sintió como si su cuerpo se hinchase, como si cada vez le fuese más difícil circunscribirse a su cuerpo... hasta que estalló. Un PUM que firmó su final...
Abajo, en la tierra... las lágrimas de un niño fueron su epitafio.
(A Bu. La coreana que perdió su cebra) November 02 still alive...Silencios largos, ausencias sin excusa... La vida, esa pequeña puta que unas veces se sube la falda y otras te da una bofetada, me ha tenido jugando con espacios y distancias, con sueños y cambios... me ha tenido ocupado en lo que ella misma denomina como "vivir"
Ya he terminado mi traslado a la meseta. Ya he reordenado mis pertenencias, y se están empezando a aclimatar a las nuevas dimensiones de estanterias y armarios...
Y yo... yo acostumbrándome a una cama bipersonal, a un aroma compartido, a todo aquello que mi cuerpo recordaba y mi mente había exiliado... mi corazón vuelve a latir a un ritmo desacompasado, a saltos, a impulsos, en definitiva, mi corazón vuelve a latir...
Por ahora no diré más... he robado tiempo y conexión a una amiga para deciros que sigo vivo, tal vez más vivo que nunca...
En 15 días creo que tendré ya conexión en mi piso...prometo ser más regular,... aunque no os lo parezca, os extraño...
Adiós! September 04 septiembre en la mesetaSe acabó agosto. Terminaron agobios, prisas, aglomeraciones... Septiembre es una vuelta a la normalidad, a la serenidad. Ahora es el momento de los dolores, de descargar toda esa tensión acumulada a lo largo de ese satánico mes que ya murió.
Cinco días de semivacaciones. Viajecito a la meseta. Valladolid en fiestas. Feria de Día... pinchito y caña 2 euros... tricicle en el teatro calderón, "sit"... fiesta en un pequeño pueblo de Burgos... chuletillas, vinito, excelente compañía... y mademoiselle felicidad haciéndome un hueco entre sus legiones... Todo encaja, todo se acopla sin chirridos, sin ningún impedimento... quizás sólo falte un poco de lluvia y una caracola donde escuchar el cantábrico...
Intento de record guiness en Valladolid. El abrazo más grande del mundo. Hace poco más de un año yo hablé de un abrazo. No fue el mayor, pero sí el más intenso. Y esa intensidad se ha visto renovada, incrementada y afianzada.
No me siento fuera de lugar en tierras pucelanas. Tal vez este sea a fin de cuentas mi destino. Tal vez nunca debí irme de aquí. pero siempre hay tiempo para regresar. Y lo voy a hacer. Aquí está mi futuro, el próximo y el lejano.
(...) ella llora y con sus lágrimas escribe su nombre en mi pecho. Un tatuaje salado, una ofrenda pagana abrumadora... unos labios que nunca se cansarán de repetir un nombre.
Este septiembre huele a futuro, huele a esperanza, a champú infantil, a risas y cuentos... este septiembre huele a una felicidad buscada en sueños...
August 08 agosto.....Gente de vacaciones...
goteo ininterrumpido de caras y voces,
horarios intensivos,
sueños extraños y por tanto felices....
Todo se acumula...
...y las palabras hibernan a 30 grados...
prometo volver con más fuerza... July 17 poetas...Arte, Artista, Ficción y Sueño. El artista es un niño engreído. El artista quiere ser dios. Un dios egocéntrico y onanista. Seamos simplemente niños. July 12 the doors..."Death makes angels of us all
and give us wings whre we have shoulders"
y volamos... volamos erráticos en un limbo inexistente, en esa tibia frontera que es el recuerdo...
Y nuestras imágenes se van despegando de las retinas amadas y conocidas, y las fotografías pierden sus nombres y paisajes....
Y hoy te has convertido en un ángel, y hoy te reciuerdo... sabiendo que cuanto más alto vueles más me costará recordarte...
Esta entrada va por ti. Luti, vuela tranquilo. Ya estuviste 35 años pegado a la cruel tierra.
July 06 la boutique de los sueñosMomento de cambios... de avanzar.
Mis últimas entradas han tenido como nexo común el futuro, y he de decir que eso es algo totalmente bueno, a la par que novedoso. "Se suele cantar lo que se pierde" cantaba Amancio Prada... Ese era el corpúsculo de mi motivación a la hora de escribir... hablar sobre lo pasado, sobre lo perdido. Hurgar viejas heridas, revolver el baúl de los recuerdos y dejarlo patas arriba, o petrificarlo en cuatro líneas enmarcado entre, pretenciosamente, bellas palabras. Sin embargo, ahora mi tema central es el porvenir (siempre agazapado, siempre por venir). De rebuscar en el polvoriento baúl he pasado a entrar en una boutique de sueños, en un bazar de anhelos... Estantes repletos de frasquitos con imágenes oníricas, con planes a largo plazo, con besos cómplices cerrando los sobres que se habrán de abrir más adelante.
Me creía estancado, enraizado en una cómoda y gris vida... "ma si muove"...
Proyectos de mudanzas, de nuevos empleos, de libros (polvorientos o no) en sus estantes, de cuentos escritos deseando ser leídos, deseando morir en unos oídos infantiles y renacer en forma de dulce sueño... proyectos de abrazos que no han de romperse por viajes...
En definitiva, que el movimiento ha cobrado velocidad...que me muevo... y voy hacia ellos, los rozo con mis dedos y huyen un poco, lo justo para que tenga que dar varios pasos más para volver a rozarlos...y así en un bucle infinito y feliz...
sé que voy, sé que puedo llegar, y sé que cuando llegue... en la boutique de los sueños se abrirá una carta que marcará mi próximo destino.
June 27 feliz suicidio...
Vaciaron el botiquín. La esclavitud de las pastillas iba a terminar.
Con las manos entrelazadas se dirigieron a su habitación, ese búnker que los había cobijado durante treinta años, sin prisa, disfrutando de ese último paseo.
Al borde de la cama comenzaron a desnudarse... primero con la mirada y luego con las manos, con ese ritual de las parejas veteranas, tan repetido y aún así tan especial que parecía nuevo. Se metieron bajo las sábanas y se abrazaron.
Luego él, con una dulzura firme, se puso sobre ella. Sus sexos, en otro ritual bien aprendido, se saludaron con una complicidad alegre. El ritmo, pausado y tierno en sus orígenes, devino en un baile espasmódico y casi furioso.
Sus cuerpos se iban cubriendo de sudor, se agitaban, se agotaban, se fundían... las viejas maquinarias acompasaban sus pulsaciones, trabajaban al unísono buscando el final esperado.
Entre estertores llegó el final.
Tres días después, los vecinos, extrañados por su ausencia, avisaron a la policía.
Los encontraron, acoplados, felizmente muertos... ambos padecían del corazón. June 20 futuroPoco puedo saber del futuro
Y sólo deseo que tus manos
le indiquen el camino hacia mi casa. June 13 cosas bonitas...Estaban abrazados sobre la cama, decidiendo si dormir, hablar... o aprovechar la tarde de una manera más visceral, cuando ella, ojos grandes, sonrisa como arma, le soltó a bocajarro: "dime cosas bonitas"...
Él, saliendo de cierto sopor que comenzaba a invadirlo, se quedó mirándola absolutamente descolocado: "¿Cosas bonitas)?... "
Ella asintió, sin decir nada más. Sólo esperó, con cierta ansiedad en ojos y labios...
El comenzó: "Tengo un trabajo de mierda, demasiadas horas, demasiada gente, demasiada rutina entre cafés y cervezas. La felicidad que anhelo está a varias horas de distancia, la disfruto a cuentagotas... Estoy empezando a envejecer, en ocasiones pienso que he malgastado mi vida, que sólo he ido de error en error, minimizando sus daños colaterales para continuar cierto avance que me lleva a quién sabe qué desesperación..."
Ella lo interrumpió: "¿Eso son cosas bonitas?"...
"Lo bonito es que estando contigo me olvido de todo lo anterior"
Los besos pusieron banda sonora a la tarde... June 04 extraña poética (declaración de intenciones)hablar, soñar, cerrar y los ojos y suspirar.... buscar imágenes que susciten sueños... y ver Fotografías que me hagan volar...
y todo eso sin huir del dolor,
de las lágrimas
podría idealizarte... podría envenenarte con poesía....
podría adulterar la realidad para hacerla preciosa
y no sería nada más que engañarme a mí mismo
porque lo jodido empieza donde acaba lo imaginario
y prefiero dejar de soñar despierto....
pero hay dos o tres sueños recurrentes que quiero bajar al mundo real
y tú participas en ellos....ahora viene lo jodido... intentar que se cumplan
intentar hacer todo de la manera correcta, de la manera coherente....
permitiéndonos pequeños conatos de locura...
pero con una mínima coherencia incluso en esos momentos monstruo...La maga estaba recitando el salmo del rencor... y la bestia surgía del pozo en su versión más abominable, henchido de rabia... La maga entrecerraba los ojos y el veneno llovía sobre la bestia. A sus pies yacía el caballero, desprovisto de armadura y espada, casi sin fuerzas. La bestia crecía. La maga abrió sus ojos y vio al caballero, vió su debilidad y cómo estaba a punto de sucumbir.
Pronunció dos versos más y el caballero descubrió una salida oculta bajo su cuerpo. Escapó con heridas superficiales. Pero sabe que debe volver a enfrentarse a la bestia, al monstruo. Cuando la maga los vuelva a convocar. El caballero sabe que ha de prepararse para otro combate.
(y esta pequeña alegoría no es más que un recuerdo. El recuerdo de mi etapa de monstruo. Una etapa que la maga convoca de vez en cuando... para que la lucha me lleve a una incierta victoria) May 31 metaliteratura (intento de debate)Una pregunta: ¿Qué es lo que nos interesa de la literatura, lo que le pasa al escritor o su obra?
Tal vez estaría bien no escribir en primera persona, excepto si ese yo es plural, múltiple, ficticio: hombre, mujer, soldado, preso, dentista, sapo... De lo contrario, el proceso de la escritura se vuelve lacrimoso
Antonio lanzó está pregunta a modo de guante... y creo que debo recogerlo y lanzároslo a todos. Por vez primera iniciando un debate en este sumidero personal que es el blog.
bien es cierto que la literatura es un acto íntimo, intransferible, pero que pretende alcanzar un reconocimiento universal.
Partiendo de esa premisa, se deduce que el acto onanista de la escritura está sujeta al capricho de la parte escribiente. Y sólo de él depende su resultado final...
Ahora bien, el acto de escribir, aparte de onanista, suele pecar de narcisista. El escritor siente que sus pasiones, ideas, sueños, utopías, dolores... son únicos y están en lo más alto de la escala sentimental. Ahí se corre el riesgo de resultar pretencioso o incluso vacío de contenido, quedando la escritura a un mero ejercicio de estilo...
Hasta ahí estoy de acuerdo con "el profe" (no se me enfade). Sin embargo, esos ejercicios de estilo suelen servir para que el escritor depure el decurso de sus escritos, le sirven de borradores desde los cuales puede extraer la mejor manera de llevar a cabo la disecación de un sentimiento...
Otro factor a favor de la escritura "autobiográfica"... sirve como purga, como ablación, una escueta manera de soltar lastre y permitir de ese modo una "pureza" a la hora de escribir de temas universales...
Y ya por último.. si hablo de un sapo, un soldado, una mujer, un hematoma... ¿cómo saber que esos personajes no son sino una máscara de mi estado de ánimo? ¿cómo separar el continente del contenido sin romper el delicado equilibrio?
¿merece la pena escribir en tercera persona si lo que se quiere escribir es íntimo y perecedero?
¿acaso un blog no es más que un hito que colocamos en un universo extraño y sobre el que volvemos para recordar cómo nos sentíamos tiempo atras sin el maquillaje del tiempo?
¿un blog es literatura o es un diario olvidado sobre la mesa y abierto por una página al azar?
el guante está lanzado... encajo bien los golpes... vosotros golpeaís primero...buenas madrugadas May 22 Sefiní (Juan Gelman)basta por esta noche cierrola puerta me pongo el saco guardo los papelitos donde no hago sino hablar de ti mentir sobre tu paradero cuerpo que me has de temblar.
Yo quiero cerrar puertas, puertas que conducen a habitaciones donde los libros vigilaban mi soledad, y donde los cadáveres de aquellos antiguos poemas exorcizaban a la muerte...
Ya no quiero escribir más versos esperanzados... Ya no quiero más sueños... No quiero mentirme imaginándote en casas lejanas...
Ahora me sobran las palabras... es el tiempo de mis manos y mis labios...
Y el cuerpo que tiembla...el cuerpo que calla... el cuerpo que espero...el cuerpo por venir/porvenir...
que se abra la puerta... May 18 a veces...Hay días en que las palabras no acuden a mi llamada...
En días así necesito un par de brazos como refugio, un beso como inspiración...
Y unos cuantos folios sedientos de sangre... May 11 patas arriba.Las historias lineales son una provocación al destino. Todo atado, inmutable, imperecedero, y en un golpe de pestañas toda su mentira se viene abajo. Y eso es bueno. el movimiento es bueno, aunque se tratee de un movimiento imperceptible.
Llevo casi año y medio en stand-by, afianzando una vida lineal, escapando de espirales, huyendo del movimiento... casi lo consigo. Casi. Me faltó muy poco. Cuando estaba alcanzando la tonalidad gris (esos hombres grises que tanto miedo me daban en MOMO) me han tomado una foto en technicolor... me han recordado que las espirales te abrazan y besan mientras te llevan de paseo.
Y el engranaje se ha puesto en marcha. Revolucionado, pero buscando una velocidad de crucero adecuada...
El movimiento ha empezado. Y tú tienes la culpa. Gracias... |
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